O tempo torna tudo uma ilusão, aquilo que passamos não voltará. O passado é apenas lembrança, e ela é um fruto destrutivo de nossa mente, onde tudo é sonho, é irreal, é ilusório.
A vida não passa de surrealismo, é uma pintura demasiadamente colorida traduzida pela escuridão da sonolência, fantasias subliminares que são interrompidas por dejavús não compreendidos.
Nada mais me deixa acreditar no que sinto, pois jamais será recíproco, no que ouço, pois pois são apenas palavras, no que vejo, pois não representam nada, até mesmo no que digo, porque não afeta nem ajuda ninguém.
Porque acreditar? Porque se esforçar? Por quê? Por quê? Nada faz sentido, tudo é baseado em interesses, cria-se uma idéia de felicidade ou tristeza, mas obviamente nada que você conquiste será eterno, a morte se apresentará e destruirá com o tempo todo seu esforço e dedicação.
O tempo destrói e torna a vida uma completa ilusão.
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